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Alguém aí também tem a estranha sensação de que esta vida toda nossa, de guerra e fome, de paz calada, é tão somente uma pequena casca? Uma fina epiderme que recobre uma única massa homogênea e selvagem? Uma fina retícula à qual transpõe-se raramente e maravilhosamente (como aquela rosa que nasceu no asfalto) e que os furos destas erupções busca-se always disciplinar ou cicatrizar, antes que tudo venha à tona... alguém? alguém? alguém sente que também, porém, há póros nessa fina camada? e que neles (que nos permitem respirar) existe a alma da continuidade, mas a possibilidade da grande explosão? quem?